PROPUESTAS PARA EL PRÓXIMO MES

Acaban de publicar uno de los últimos libros de Kerouac, "Satori en Paris". Esta es la reseña de "El Placer de la Lectura":

Satori en París es la penúltima novela de Kerouac publicada en vida y la última de las denominadas "del camino". Estamos ante el último ejercicio de prosa espontánea del autor, basado en un viaje de diez días a Francia so pretexto de reconstruir la historia de su apellido.

La narración nos va guiando por los entresijos de una mente tan brillante como autodestructiva, en la que no falta su obsesión por aunar principios filosóficos orientales con su arraigado catolicismo, el origen de sus ancestros, la verdadera naturaleza de la literatura, una capacidad única para reírse de sí mismo y de autoconducirse a situaciones hilarantemente extremas, además de una crítica feroz al establishment occidental de la época.Esta historia alucinada recorre las calles del París de De Gaulle, sus cafés, iglesias y bibliotecas de la mano de un Kerouac empapado en alcohol, soledad y anhelos juveniles compartidos por toda una generación. En Satori en París, el lector iniciado en la literatura beat hallará las claves del desmoronamiento personal de Kerouac, identificará el fantasma de Neil Cassady en cada párrafo, y aquel que se acerca por primera vez a la contracultura norteamericana de los sesenta descubrirá, más allá de un texto sumamente poético y en ocasiones hermético, la punta del iceberg Kerouac, un referente imprescindible para ir descendiendo cronológicamente por toda su obra hasta On the road.

¿Os apetecería leer On the road y esta?

On Chesil Beach: reseña del New York Times

ENTREVISTA CON IAN MCEWAN

RESEÑA DEL NEW YORK TIMES (VER ORIGINAL)
"Ambos eran jovenes, educados y virgenes en su noche de bodas, y vivian en un tiempo en el que una conversación sobre las dificultades sexuales era imposible. Pero nunca es facil."

La distinción geográfica que diferencia la playa de Chesil Beach en Inglaterra es the grading of the shingle — es decir, los guijarros — que forma sus 18 millas: los guijarros están organizados, por la lluvia y el viento, en un espectro de tamaños y texturas, de forma que la playa forma un mapa espacioal del tiempo. Cada piedra confiesa una parte de su relación con el todo. Los pescadores locales alardean de la habilidad de poder identificar a ciegas el lugar original en el que estaba una determinada piedra de Chesil Beach..

Entre las diferentes definiciones que podríamos dar de novela está esta: una novela es un montón de frases, como piedrecitas, organizadas en una playa de tiempo. El lector puede analizar las piedras de una novela individualemnte o crunch them in bunches underfoot en su afán de cross. Estas elecciones generan tensión: en mi afán de ver "lo que pasa" ¿me estoy perdiendo algo que ocurre a nivel de frase. Algunos viven esta experiencia como una deliciosa agonia. otros desconfían de ella. Nuestro apetito por la maestria de Ian McEwan is a measure of our pleasure in fiction’s parallax impact on our reading brains: his narratives hurry us feverishly forward, desperate for the revelation of (imaginary) secrets, and yet his sentences stop us cold to savor the air of another human being’s (imaginary) consciousness. McEwan’s books have the air of thrillers even when, as in “On Chesil Beach,” he seems to have systematically replaced mortal stakes — death and its attendant horrors — with risks of embarrassment, chagrin and regret.
... young, educated ... virgins ... wedding night ... sexual difficulties. The first stone on McEwan’s new beach indulges his radical efficiency with a hook. If McEwan’s first chapters generally ought to be sent, like Albert Pujols’s bats, to the Hall of Fame, then we may agree that in this instance his first sentence is a first chapter of its own, as well as doing extra duty as its host book’s perfect piece of ad copy. (Here’s my spoiler warning: “On Chesil Beach” is far too lean and pure for me to muse on more than a few of its sentences without giving some secrets away. If you’re inspired by the hook above, read the book — it’ll be nearly as quick as reading my review, and more fun.) Then comes a second thought: But it is never easy. With startling ease these five words deepen and complicate the book. Who speaks, and from what historical vantage? The sentence entrenches the facts that precede it — and the facts to follow — in the oceanic retrospect of a ruminative mind, even as they claim to universalize the lovers’ predicament, to forgive them their place in the history of sexual discomfort.
With his lips clamped firmly onto hers, he probed the fleshy floor of her mouth, then moved around inside the teeth of her lower jaw to the empty place where three years ago a wisdom tooth had crookedly grown until removed under general anesthesia. This cavity was where her own tongue usually strayed when she was lost in thought. By association, it was more like an idea than a location, a private imaginary place rather than a hollow in her gum, and it seemed peculiar to her that another tongue should be able to go there too. ... He wanted to engage her tongue in some activity of its own, coax it into a hideous mute duet. ... She understood perfectly that this business with tongues, this penetration, was a small-scale enactment, a ritual tableau vivant, of what was still to come, like a prologue before an old play that tells you everything that must happen.
The bulk of “On Chesil Beach” consists of a single sex scene, one played, because of the novel’s brevity and accessibility, in something like “real time.” Edward and Florence have retreated, on their wedding night, to a hotel suite overlooking Chesil Beach. Edward wants sex, Florence is sure she doesn’t. The situation is miniature and enormous, dire and pathetic, tender and irrevocable. McEwan treats it with a boundless sympathy, one that enlists the reader even as it disguises the fact that this seeming novel of manners is as fundamentally a horror novel as any McEwan’s written, one that carries with it a David Cronenberg sensitivity to what McEwan calls “the secret affair between disgust and joy.” That horror is located in the distance between two selves, two subjectivities: humans who will themselves to be “as one,” and fail miserably. The horror is in the distance between these sentences, which reside terrifyingly near to one another on the page: Florence: In deciding to be married, she had agreed to exactly this. She had agreed it was right to do this and have this done to her. Edward: When he heard her moan, Edward knew that his happiness was almost complete. The horror further exfoliates in the (utterly normal) physical calamity that ensues: Had she pulled on the wrong thing? Had she gripped too tight? He ... emptied himself over her in gouts, in vigorous but diminishing quantities. ... If his jugular had burst, it could not have seemed more terrible. By this point McEwan hardly needs the specter of murder to convince us that mortal stakes lie behind closed doors. Embarrassment is the death of possibility.
If “On Chesil Beach” is a horror novel, it is also as fundamentally a comedy, one with virtual Monty Python overtones: The waiters were arriving with their plates of beef, his piled twice the height of hers. They also brought sherry trifle and cheddar cheese and mint chocolates, which they arranged on a sideboard. After mumbling about the summoning bell by the fireplace — it must be pressed hard and held down — the lads withdrew, closing the door behind them with immense care. Then came the tinkling of the trolley retreating down the corridor, then, after the silence, a whoop or a hoot that could easily have come from the hotel bar downstairs. For need of surviving the folly of his own desire, Edward mustn’t observe the satirical similarity in McEwan’s descriptive language (pressed hard and held down, withdrew, immense care, trolley retreating down the corridor) to the language of pornography, to paraphrases of what will or won’t occur soon in the suite’s four-poster bed: The bed squeaked mournfully when they moved, a reminder of other honeymoon couples who had passed through, all surely more adept than they were. He held down a sudden impulse to laugh at the idea of them, a solemn queue stretching out into the corridor, downstairs to reception, back through time. It was important not to think about them: comedy was an erotic poison.
In the painstaking and microscopic one-night structure of “On Chesil Beach,” McEwan advances his exploration of slowness in fiction (early evidenced in “Black Dogs” and “Amsterdam,” and exemplified in the 24-hour time scheme of “Saturday”). This suggests modernist experiment — not only James and Woolf, but even, in its combination with McEwan’s legendarily “forensic” vocabulary (here we’re greeted by the most instrumental pubic hair in the history of fiction), the chilly Alain Robbe-Grillet. But McEwan’s tone is more normative than that of his forebears, and it may be worth asking: Why doesn’t he feel like a “late” modernist? And what does he feel like instead?
The answer may lie in the fact that modernism in fiction was partly spurred by the appearance of two great rivals to the novel’s authority, psychoanalysis and cinema — one a rival at plumbing depths, the other at delineating surfaces. McEwan, who comes along later, shrugs at such absolutist contests, and has for that matter already engulfed (most brilliantly in “Enduring Love”) the latest challenger to the novel’s throne: neurology. In fact, McEwan may in retrospect be seen as the quintessential example of the recent integration of scientific interest into fiction, precisely because in McEwan (as opposed to, say, Richard Powers) such matters cease to be in any way remarkable.
Similarly, in “Atonement,” McEwan showed a capacity for writing in a more pressured modernist style and then, in the metafictional postlude, to gently amplify it with an air of sympathetic diagnosis. It was as if to say: We want to feel our reading minds bear down on character and consciousness with the intensity of Joyce or Woolf, those stream-of-consciousness titans, but we also want access to the retrospective embrace of our more forgiving and homely hearts. McEwan’s mode is synthesis, his signature the reconciliation of diametric modes — scalpel observation and civilized compassion — into a persuasive and relaxed whole. His style, too easily taken for complacent, is recuperative. His confidence in the authority of his chosen form is absolute, which is why he conveys such dazzling authority of his own. To paraphrase Paul Nelson, as Greil Marcus does in his book “The Old Weird America”: the tests have been passed, and what we’re seeing are the results.
Just before dawn he got up and went through to the sitting room and, standing behind his chair, scraped the solidified gravy from the meat and potatoes on his plate and ate them. After that, he emptied her plate — he did not care whose plate it was. Then he ate all the mints, and then the cheese. In the genuinely heartbreaking aftermath of the newlyweds’ disastrous night, our sympathies are in no way undermined by this late return to mutedly sniggering comedy, and body horror too (the solidified gravy recalling those vigorous but diminishing gouts). How Hitchcockian the linkage between food and sex. And what detail could speak more eloquently of the compulsive, cyclical humiliations of the life of our poor minds (stuck inside our bodies forever, until death do us part) than that we might make note of ourselves gobbling the mints before the cheese?
Jonathan Lethem is the author of “You Don’t Love Me Yet” and six other novels.

On Chesil Beach: pregunta

En un momento del libro, se dice en que año transcurre la acción. ¿Os ha sorprendido o lo habías adivinado?

On Chesil Beach: opiniones

Todo ello extraido de Moleskine literario:

Eduardo Mendoza, por ejemplo, dice en El País:
La aparición de Chesil Beach, la última, breve y excelente novela de Ian McEwan, coincide con la exhibición de la película Expiación, traslación fiel y algo afectada de la gran novela épica del mismo autor. Empiezo mencionando esta circunstancia, porque no es casual que coincidan dos obras de calibre tan distinto. A la sinfonía heroica le acompaña una pieza de cámara -un símil derivado de la profesión de la protagonista de Chesil Beach- escrita con el convencimiento de que la envergadura de Expiación permitirá apreciar la justa dimensión de Chesil Beach. Lo que no significa que sin conocer la obra de Ian McEwan no se pueda leer Chesil Beach con gusto y provecho, sino que Ian McEwan no habría podido escribir Chesil Beach sin la existencia de la obra anterior, sin la certeza de haber demostrado la capacidad de afrontar con éxito empresas colosales, de que ningún matiz será pasado por alto y ninguna renuncia atribuida a desidia o insolvencia. De lo que se sigue que Ian McEwan ha actuado con gran libertad a la hora de construir una historia que bordea lo nimio.
No estamos presenciando unos hechos que transcurren ante nuestros ojos, aunque se remonten a otra época, sino que es la voz del autor la que nos los relata desde el presente, los comenta y los interpreta
Sería bueno leer Chesil Beach sin conocer la anécdota argumental, pero esto es casi imposible; es el reverso de la libertad a la que me acabo de referir. Digamos, pues, que narra paso a paso la noche de bodas de Edward y Florence y su desenlace en 1962, en una Inglaterra culta, timorata y provinciana, cohibida por la Segunda Guerra Mundial y sus secuelas, y previa a la transformación sobrevenida a finales de los sesenta. El término "noche de bodas" es un anacronismo apropiado, porque hablar de "primer encuentro sexual" sería impreciso. El rotundo fracaso de los protagonistas se debe, entre otras causas, a un contexto institucional y ceremonial que no coincide con la predisposición de los actores ni constituye el marco propicio para un acto que, con temores y torpezas, tal vez no habría resultado tan forzado y desastroso si se hubiera realizado de una manera espontánea, en un momento de arrebato no planificado. ¿La novela es, pues, un alegato contra la opresión de una sociedad que todo lo quiere controlar y donde los factores morales, económicos y de clase invaden el territorio de la intimidad? Algo hay de eso, aunque, de ser así, el suceso resultaría un tanto excesivo. Es cierto que la sumisión ancestral de la mujer la conducía al lecho conyugal como víctima al matadero, pero por lo general esta anomalía se solventaba con facilidad, o hace tiempo que se habría extinguido la raza humana. En Chesil Beach la insuperable aversión de Florence al sexo roza la psicopatía. Y tanto si el diagnóstico es exacto como si no, cuando un personaje se comporta de un modo tan insólito, pueden exigirse a su creador más explicaciones que las que da McEwan. Nada indica que nos encontremos ante un caso clínico en los capítulos intercalados a modo de contrapunto de la noche fatídica y en los que la trayectoria vital de los dos protagonistas nos es relatada de un modo sucinto pero completo. Si bien algunos elementos, apenas esbozados, podrían esclarecer la peculiaridad de los personajes. ¿Hasta qué punto la adaptación de Edward al mundo irreal de una madre perturbada ha condicionado su capacidad de relacionarse con las mujeres? ¿Oculta algo, real o imaginario, el recuerdo fugaz de las excursiones en barco de Florence y su padre? Ian McEwan prefiere dejar sin respuesta preguntas que él mismo ha suscitado.
Examinemos el arranque de la novela en la traducción más precisa que fluida de Jaime Zulaika: "Eran jóvenes, instruidos y vírgenes aquella noche, la de su boda, y vivían en un tiempo en que la conversación sobre dificultades sexuales era claramente imposible. Pero nunca es fácil". En la segunda frase cambia el tiempo verbal y con él la perspectiva del lector. No estamos presenciando unos hechos que transcurren ante nuestros ojos, aunque se remonten a otra época, sino que es la voz del autor la que nos los relata desde el presente, los comenta y los interpreta. La segunda frase introduce un elemento de distanciamiento que relativiza la historia que le sigue y, en la misma medida, introduce la duda. ¿Qué nos está contando Ian McEwan? ¿Un episodio trivial con tintes tragicómicos? ¿Uno de tantos dramas de la vida cotidiana? ¿Una reflexión sobre la incomunicación, en la cual el conflicto sexual tendría un carácter más emblemático que real? ¿Una alegoría sobre la resistencia de la burguesía a admitir a alguien proveniente de un estrato inferior, como es el caso de Edward con respecto a Florence? Probablemente todo y nada. No es preciso que un escritor atribuya carácter simbólico a los detalles, ni siquiera que repare en su posible interpretación. En una obra coherente los detalles adquieren valor simbólico en la conciencia del lector, tanto si lo busca como si no, y este simbolismo de los detalles, sobre todo si no es explícito, es lo que da grosor al relato y lo diferencia del mero atestado.
Al final de Expiación, el propio Ian McEwan, a través de su personaje principal, se hace presente e introduce un elemento perturbador, que la película recoge: el autor es el dueño del relato y es él quien determina su rumbo. A mi modo de ver, esto no es del todo cierto. Un relato tiene una vida propia; una vida convencional, pactada entre el autor y el receptor, pero vida. Lo que entendemos por ficción no es otra cosa. Un desenlace alternativo trunca la vida del relato, porque implica que todo lo que se nos ha contado con anterioridad no era ficción, sino artificio y mentira. Y esta declaración invalida la ficción, no porque nos revele algo que ya sabíamos, sino porque rompe el pacto de credulidad en que se basa.
En Chesil Beach Ian McEwan procede del modo contrario. Sin ocultar su presencia, deja que la historia fluya por sí sola, y al hacerlo crea un drama verídico, abierto al análisis y la reflexión, al que el misterio y la contradicción, como ocurre en la realidad, le dan verosimilitud.
En las últimas páginas de la novela, la narración avanza a grandes zancadas y el tiempo se comprime. La aceleración es una técnica eficaz, pero una técnica al fin y al cabo, y el efecto suele ser reduccionista. En el caso presente, corre el riesgo de convertir un drama humano en la alegoría de una época o en una admonición. En definitiva, replantea el desconcierto al que ya me he referido: Edward y Florence son demasiado inteligentes y demasiado sinceros en sus sentimientos para que su relación se arruine sin remedio al primer tropiezo. La desinformación y el nerviosismo, por más que se den de un modo exacerbado, deberían compensarse por la confianza, la curiosidad, la sensualidad y la capacidad de recuperación inherente a la juventud.
Pero todo esto es secundario. Chesil Beach es una novela espléndida, emotiva, inteligente, absorbente y equilibrada. La narración de la peripecia vital de los protagonistas es minuciosa pero no prolija. Lo cotidiano y lo prosaico son descritos de un modo ameno y vivaz, sin parsimonia. Ningún elemento es superfluo; no sobra una palabra. -

Mientras tanto, Mónica Lavín en la revista Letras Libres tampoco mezquina su entusiasmo:
Chesil Beach es la novela más reciente del escritor inglés Ian McEwan (Aldershot, 1948), quien no deja de sorprender por la incisión de su mirada y el poder de su prosa, que lo mismo se detiene en la historia inmediata –como en Sábado (2005), donde los acontecimientos del 11 de septiembre y la participación de Inglaterra en la guerra de Iraq azuzan los pensamientos del neurocirujano Henry Perowne– que en la Segunda Guerra Mundial, como es el caso de Expiación (2001). En esta nueva novela, breve y veloz, el año es 1962 y los personajes son una pareja de jóvenes –él estudiante de historia, ella música– vírgenes y recién casados que celebran su noche de bodas en un hotel apartado y romántico de la costa de Dorset frente al Canal de la Mancha (...) Escritor sutil, atento a los alcances de las obsesiones y equívocos de los hombres, heredero de una tradición literaria inglesa de autores como Austen y Conrad –capaces de retratar en un gesto todos los pensamientos y emociones de los personajes–, McEwan cala en el silencio y hace visible lo invisible, como él mismo señala refiriéndose al proceso de escribir. Si en Amor perdurable (1997) lo que prevalece en la memoria del lector es ese comienzo en que un globo aerostático se eleva con un niño a la deriva sobre Oxford Park, en Chesil Beach es el ritmo pausado del mar, como la marea de las pieles, a contrapelo con el estallido sobre las rocas y el golpeteo de los pensamientos, lo que estremece: el trágico devenir, las palabras equivocadas, las cosas aparentemente sencillas. Porque, como dice el narrador de esta novela, cuando se trata de las relaciones amorosas, “nunca es fácil”.

Y en el Radar Libros del diario argentino Página12, Juan Pablo Bertazza no sale de su asombro:
¿Cómo hace Ian McEwan? En un momento de la literatura marcado a fuego por una homogeneidad que tiene que ver con la búsqueda escéptica, con la experimentación resignada, el humor y el gesto, con algo que, en definitiva, no tiene que ver estrictamente con la literatura, él es uno de los pocos escritores cuyas líneas podrían reconocerse a millas de distancia, esparciendo siempre una estela clásica que nunca –y tan lejos está de eso– lo vuelve anticuado. Chesil Beach llega para susurrarnos al oído que McEwan es, además de un maestro de la forma –algo evidente para los lectores de Expiación, Sábado o los relatos de Primer amor, últimos ritos– también un experto en algo para nada menor: la elección de la materia prima que dará alimento a tramas y fábula.
Leo además la reseña que le hacen en ADN Cultura y estoy completamente de acuerdo con Walter Cassara:
Bastaría con hojear las páginas que dedica a describir la antigua playa situada en la costa de Dorset, al suroeste de Inglaterra, donde los personajes pasan su noche de bodas, para comprobar que aquí el paisaje es tan importante como en una novela decimonónica. De hecho, podría incluso decirse que el paisaje es el factor determinante de la ficción, como si el autor hubiera tenido en mente el locus antes que la intriga y la época en que se desarrollaría la historia. Las finas y precisas pinceladas con que McEwan muestra dicho escenario, una reserva geológica cuyos yacimientos datan de la era mesozoica, evocan de inmediato las líricas acuarelas de Joseph Turner o John Constable, dos grandes pintores del romanticismo inglés. De este modo, como las esqueléticas nieblas londinenses de Stevenson o las ásperas landas en la prosa de Thomas Hardy, los guijarros inmemoriales de Chesil Beach se ajustan a la perfección a la historia de amor, ligeramente trágica y fuera del tiempo, que cuenta esta novela. No se trata pues de una locación accidental o puramente decorativa. McEwan ha optado por la playa de Chesil, que conecta las islas británicas con la isla de Portland (vale decir que el lugar es, de algún modo, una isla dentro de otra isla), para proyectar el conflicto íntimo de los personajes, su extrema insularidad cultural y su inexperiencia frente al deseo.

Ian McEwan: opiniones

Extraidas del blog Moleskine literario. Por cierto, muy bueno su buscador en el blog:

Sobre los blogs
También gracias a The Literary Saloon me entero de esta entrevista en The New Republic al narrador Ian McEwan en la que, entre otras cosas, habla sobre los blogs. Y ¿qué creen? ¡Tampoco le gustan los energúmenos! Y después dicen que es paranoia mía nada más.

Dice McEwan: " don't read the blogs much. I don't like the tone-the rather in-your-face road-rage quality of a lot of exchange on the Internet. I don't like the threads that come out of any given piece of journalism. It seems that when people know they can't be held accountable, when they don't have eye contact, it seems to bring out a rather nasty, truculent, aggressive edge that I think slightly doesn't belong in the world of book reviewing."


Sobre el Islam
Por otra parte, ayer el novelista Ian McEwan se sumó a su colega generacional Martin Amis en la crítica al Islam. Declaró: "Tan pronto como un escritor expresa una opinión contra el islamismo, inmediatamente alguien de la izquierda se pone en pie y dice que porque la mayoría de los musulmanes tienen la piel oscura quien critica es un racista" Luego declaró puntualmente:
«Desprecio el islamismo porque quiere crear una sociedad que detesto, basada en la creencia religiosa, en un texto, en la falta de libertad para las mujeres, en la intolerancia hacia la homosexualidad y todo lo demás que conocemos bien [indica que algunas visiones parecidas son mantenidas por algunos grupos integristas cristianos en EE.UU. y añade:] Lo encuentro igualmente absurdo. No me gustan esas visiones medievales del mundo según las cuales Dios va a venir a salvar a los fieles y a condenar a los demás. Pero esos cristianos norteamericanos no quieren matar a nadie en mi ciudad, esa es la diferencia».

Cena del 7 de febrero: Le Clézio y Desierto. El día después.

Ayer a las nueve de la noche fuimos llegando (bajo el paraguas) a reunirnos en el Pablo Urzay de Las Arenas, como ya es costumbre. Estuvimos Ana, Marta, Carmen, Carmen H, Luzma, Concha y yo (Cristina) y, además, vino Itziar, que nos acompañó por primera vez, aunque parece que la experiencia le gustó como para repetir. Faltaron Marimar, Alazne y Celia, pero esperamos contar con ellas el mes que viene.
El autor era Jean-Marie Gustave Le Clézio, y el libro Desierto, aunque algunas leyeron El pez dorado y algún otro (El proceso verbal, Revoluciones, Cuarentena, Le retournelle de la faim). Más de una no acabamos el libro, lo cual ya es en sí mismo, sintomático de algo…
A Ana le gustó mucho y a Concha le gustó (sin más), a mí me pareció agradable de leer pero lento; “quizá no lo hemos leído en el mejor momento” se repitió por boca de más de una… Los comentarios de Carmen, que son incapaz de reproducir, fueron ácidos e ingeniosos, y no exentos de palabras malsonantes, pero provocaron la risa unánime de la mesa.
No nos entusiasmó Desierto. No obstante, me comprometo a acabarlo y, en su caso, enjuiciarlo con conocimiento de causa.
Cenamos muy bien, como siempre, y hablamos de Le Clézio (Concha no acabó de leernos el trabajo que traía preparado al respecto) y de más cosas: de la diferente percepción del tiempo, del dolor y de lo humanamente soportable… dentro de las diferentes culturas; de si nuestros hijos van a ser capaces de enfrentarse a circunstancias de la vida peor que otros, por la protección y los valores que les estamos dando (¿estamos creando una juventud de “blandos”?); de la falta de responsabilidad personal que se respira actualmente por una parte y la autoexigencia para triunfar en la vida y alcanzar el éxito, por otra, que a veces puede llevar a no saber gestionar nuestras emociones y nuestras vidas…
De estas y más cosas hablamos al hilo de Desierto de Le Clézio y de El Chino de Mankel.
Tras de varias propuestas, nos decidimos para el mes que viene por Ian Mc Ewan y elegimos Chesil Beach como lectura principal y otro libro más del mismo autor, optativo, para comentar en la reunión de marzo (ver entrada del 18 de enero de Marta sobre los 10 mejores libros de 2008, según Babelia y ver Etiquetas: Mc Ewan).
Después de la cena, se unieron a la tertulia los amigos de Marta y Carmen que se apuntaron a tomar una copa y se pusieron al día en esto del Blog (esperamos visitas y comentarios), así que fue una noche agradable (con el frío y la lluvia que caía fuera) y un poco distinta.
Y seguimos hablando de libros y de otras cosas…
P.D.: Ana tuvo regalito por parte de las lectoras, porque esta semana ha cumplido años y porque se lo curra mucho…

El día después

Reflexiones el dia después

Esto del blog y de las reuniones del Club de lectura produce una especie de extraña adicción. Después de varias horas charlando anoche, lo primero que hago al levantarme es encender el ordenador para comprobar si hay nuevas entradas, comentarios...Parece que Ana tiene obligaciones maternales ineludibles y todavía no ha puesto en marcha la máquina. ¿Alguien se anima a escribir una especie de "acta", para segur debatiendo?

¿Deberíamos plantearnos un cierto guión en las reuniones y seguir ciertas normas acordadas por todas ( o la mayoria por votación democrática)? Quizás preferis que sean totalmente espontáneas. Yo soy partidaria de empezar al menos con un orden establecido, a veces me quedo con las ganas de tener más información sobre los autores y su obra y creo que ésta parte más "académica" la estamos dejando un poco de lado. Me hubiera gustado escuchar más de lo que Concha tenía preparado y si no se hace ésto al principio es dificil terminarlo (sobre todo si uno de los miembros invita a sus amigos a unirse a la reunión).En fín contarme que pensáis.

Marta